William S. Burroughs _ Apocalypse

Des marins naviguant près des côtes de Toscane ont entendu une voix appeler des collines des arbres et du ciel. Le grand dieu Pan est mort. Pan, dieu de la Panique. La conscience soudaine que tout est vivant et a un sens. C'était le 25 décembre de l'an I.


Mais dans le royaume de l'imaginaire Pan est vivant. Dans l'écriture, la peinture, et la musique. Regardez les Tournesols de Van Gogh qui se tordent de vie prétentieuse. Ecoutez les flûtes de Pan de Jajouka. Aujourd'hui Pan a été neutralisé, enterré dans les livres et relégué au folklore. Mais l'art hors de ses cadres se propage dans les graffiti du métro. S'arrêtera-t-il là?


Prenez une affirmation apocalyptique : rien n'est vrai, tout est permis. Hassan I Sabah, le vieil homme dans la montagne. à ne pas interpréter comme une invitation à toutes sortes de comportement destructifs ou démesurés, épisode d'ordre mineur, suivant son cours. Tout est permis car rien n'est vrai. Tout est faux-semblant... illusion... rêve...art. Quand l'art quitte le cadre et que l'écrit quitte la page, non pas uniquement le cadre physique la page physique, mais le cadre et la page qui réfèrent aux catégories.


Une perturbation simple se produit dans la réalité en elle-même. La réalisation littérale de l'art. Le succès écrira l'apocalypse à travers le ciel. L'artiste vise le miracle. Le peintre est déterminé à ce que ses images se projettent hors du cadre pour mener une vie séparée. Mouvement de l'image au dehors, un accroc dans la trame, et cela suffit pour que commence à percer le pandémonium.


Dernier acte. La fin. Là où tous nous sommes entrés. L'apocalypse finale a lieu quand chaque homme voit ce qu'il voit, sent ce qu'il sent, entend ce qu'il entend. Les créatures de tous vos rêves et cauchemars sont juste là, en ce moment même; aussi solides qu'ils aient jamais pu être ou qu'ils ne seront jamais.


La vitalité électrique des métros carénés stationne, plus vite, plus vite, plus vite, dans le flou, en un éclair. Pan dieu de la Panique hurlant les foules comme des millions de visages lèvent les yeux vers le ciel déchiré. Hors des rails, hors des rails. La planète se dégage dans l'espace détachée de ses carènes et amarres et propulse les villes les montagnes et les mers dans le vide. Tournant toujours plus vite comme jours et nuits passent en un éclair comme des stations de métro. Les cheminées pénis de fer éjaculent des étincelles bleues dans une puanteur d'ozone. Les tunnels mâchent, dent de béton et d'acier, ratatinant les voitures comme des cannettes de bière.


Le graffiti dévore le verre et l'acier comme l'acide, se précipite à travers le ciel dans des tornades de couleurs pourpres. Des cueilleurs de cerise se faufilent dans Wall Street avec des brosses satin aussi grandes qu'une porte, et laissent une vaste carte postale souvenir de leur passage dans le Grand Canyon. Des camions citernes pulvérisent la peinture. Les peintres hors la loi armés de leurs pistolets à peintures peignent tout ce qu'ils croisent et tout ceux qu'ils croisent. Des artistes de la survie, des bombes de peintures accrochés dans le dos, grenades à la ceinture, peignent toute chose tout être humain se trouvant à leur portée. Des aviateurs publicitaires luttent tels des avions de chasse se percutent et explosent. Des antennes téléphoniques dansent des gigues électriques avec des fils de fer tournoyant. Des explosions de néon et des tornades éclaboussent les cités en ruines.


Les volcans vomissent des couleurs en fusion alors que la croûte terrestre se plisse et éclate en pièces de puzzle. Les appareils ménagers se révoltent. Les machines à laver happent les vêtements des invités. L'aspirateur beugle il suce et avale le maquillage les perruques et les fausses dents. Les brosses à dents électriques bondissent dans les bouches qui hurlent. Les sèche-linges font des jardins des déserts de poussière. Le matériel de jardinage se rue dans les gazon parties, empalent les invités tailladés dans le fertilisateur par d'industrieuses hachettes japonaises. Des hordes de plantes bulbeuses difformes jaillissent de leurs os, recouvrent les terrains de golf, les piscines, les country clubs, et les demeures de bon goût.


Dans mon dos de plus en plus vite j'entends toujours " Dépêchez-vous! Surface d'énergie en bas dans deux . S'il vous plaît, il est l'heure, on ferme!"


Les trottoirs et les rues par milliards de pieds et de pneus en éruption rejette des regards des tunnels qui s'en échappent avec une force volcanique. Qu'elle descende jusqu'aux rames de métro carénées de plus en plus vite les stations s'effacent.


Pan fouette les foules hurlantes avec les flûtes de flammes. Des millions de visages lèvent les yeux vers le ciel déchiré. Hors des rails, hors des rails. La planète se dégage dans l'espace détachée de ses carènes et amarres et propulse les villes les montagnes et les mers dans le vide.


Les gratte-ciels grattent des tessons de peinture bleue et blanche du ciel. Les fleuves tourbillonnent de couleur. D'azote les ocres et les rouges dévorent les ponts et tombent dans les fleuves. éclaboussant les couleurs à travers les entrepôts et les digues, les bâtiments et les routes. Déluge d'amocart en moules organiques, remuant les passion de métal et du verre. Poutrelles d'aciers se tordant d'un désir minéral éclatent du béton qui les recouvre. Des murs de verre fondent et brûlent de la folie d'un million d'yeux démentiels. Les ponts se cabrent, voitures et camions plongeant dans les fleuves. Le trottoir court au devant plus vite toujours plus vite encore et toujours plus vite . Surface d'énergie en bas en des rues des trottoirs par milliards de pieds et de pneus. éruptions des regards et des tunnels, échappement avec une force volcanique. Qu'il descende. Pris dans New-York, rencontrez les animaux du village. Le joueur de flûte a tiré le ciel.